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清晨六点，窗外的天色还是墨蓝的，路灯还亮着，女儿房间的灯已经亮了，她在背诵英语单词，声音压得很低，像是怕惊扰了这个城市还未醒来的梦，我从书房的门缝里看着她伏案的背影，忽然意识到,距离中考只剩下一百天了。
一百天，两千四百个小时，十四万四千分钟，数字很大，但我知道它们会像沙漏里的沙，无声无息地流走，作为父亲，我一直在想，在这个特殊的时间节点，该给女儿准备一份怎样的百日誓师大会礼物，它不能太贵，否则就变成了物质的堆砌；不能太轻，否则就失去了纪念的意义；不能太俗,否则就辜负了这三年披星戴月的时光。
我翻遍了网上的推荐，看遍了商场里的礼品柜台，那些包装精美的钢笔，寓意“妙笔生花”；那些造型别致的摆件，写着“金榜题名”；那些大大小小的礼盒，无一不在诉说着父母对孩子的殷切期望，可是我总觉得缺了点什么，这些礼品都很好，却好像都隔着一层，它们更像是一种通用的祝福,缺少了只属于我和女儿之间的那种默契与温度。
直到有一天，我在整理书房的时候，翻开了一本旧书，里面夹着一把黄铜书签，那是我大学时买的第一件信尚文创的产品，书签上刻着“行远”两个字，字迹已经有些模糊了，却依然能看出当年的郑重，我忽然想起那个年代，没有手机，没有电子阅读器，一本书、一把书签，就可以安安静静地度过一个下午，那时候的时间过得很慢，慢到可以听见翻书的声音,可以闻到墨水的味道。
我决定为女儿准备一份信尚文创的礼物，不是那些随处可见的伴手礼，也不是那些千篇一律的纪念品,而是一把信尚铜尺和一枚信尚书签。
铜尺拿到手的时候，我特意拆开了包装，它沉甸甸的，握在手里有一种踏实的质感，黄铜的色泽温润而不张扬，边缘打磨得非常光滑，不会划伤手指，尺面上刻着精细的刻度，还有一行小字，我用指尖轻轻摩挲过去，那是一句古文，我想象着女儿用这把铜尺画几何图形、量坐标轴的样子，手指握着尺子，笔尖抵着尺沿，一笔一划，横平竖直，这把铜尺，我想告诉她，人生需要尺度，需要标准，需要有所为有所不为，就像做人做事，心里要有一把尺子，量得出是非曲直,量得出轻重缓急。
书签是一枚薄薄的黄铜片，镂空的图案是几竿修竹，疏疏朗朗的，透着一种清雅，书签的顶端系着一根深蓝色的丝线，可以夹在书页间，垂下来的那一小截，像是一个安静的提醒，我把书签放在手心里，很轻，轻得像一片落叶，可是它承载的意义却可以很重，它可以停留在任何一页，标记任何一个时刻，让阅读有了停顿，有了回味,有了再出发的起点。
这两件礼物，一件是尺，一件是签，尺是规矩，是尺度，是做人做事的底线与标准；签是停顿，是标记，是行路途中不忘初心的回望，一个懂得尺度的人，不会迷失方向；一个知道停顿的人，不会忘记来路，我想，这大概就是我想通过这份百日誓师大会礼物,传递给女儿的全部心意了。
中考是一场重要的考试，但它终究只是一场考试，一百天之后，无论结果如何，她的人生都还在继续，我能做的，不是替她走这条路，而是送她两件可以陪伴她走很久很久的东西，一把铜尺，让她知道做人要有边界；一枚书签,让她懂得赶路也要有停歇。
我把铜尺和书签重新包好，装进一个素色的布袋里，布袋外面，我用钢笔写下了几行字，是我想对女儿说的话，写完之后，我把布袋放在了她的书桌上,旁边是一盏台灯和她那本翻得有些卷边的错题本。
晚上，女儿回到家，看到了桌上的布袋，她打开，拿出铜尺和书签，在手里翻来覆去地看了很久，然后她抬起头，眼睛亮亮的，问我：“爸，这是给我的吗？”
我说：“是，百日誓师大会礼物。”
她没再说话，只是把铜尺和书签小心地放回布袋里，然后走过来，抱了抱我，这个拥抱很轻，很短，像一枚书签轻轻地夹在了时间的某一页上，可是我知道，多年以后，当我们一起回望今天，这个拥抱会像那把铜尺一样,成为我们彼此生命里一个清晰的刻度。
深夜，我坐在书房里，听见隔壁房间传来女儿均匀的呼吸声，窗外的城市已经睡去，只有路灯还亮着，像一枚枚发光的书签，标记着这个夜晚的某个段落，我忽然明白，所谓礼物，从来都不是物品本身，而是物品所承载的那份心意，那份期望,那份不说出口却彼此懂得的爱。
信尚铜尺，信尚书签，信尚文创，这些名字或许在别人看来只是一个品牌、一个物件，它们是我对女儿所有未说出口的话的载体，尺在，规矩在，分寸在；签在，停顿在，初心在，愿她在未来的日子里，行有所止，心有所安，手握尺度，眼望远方,做一个坦荡而温暖的人。
这就是一个父亲送给女儿的中考百日誓师大会礼物，一份沉甸甸的心意,一份静默的陪伴。
